Non avevano ancora le ali

Arsi come tizzoni di una pira di bestemmie dentro le urla inumane che frantumavano il cielo, abbracciati dal disprezzo di predoni spietati folli sicari olezzanti di morte. Divorati da un fuoco impietoso scagliato dalle mani sfrontate di giganti d'argilla, nella vergogna nascosta di maschere belluine oltre il cuore grondante di fiele. Non erano che teneri agnelli affacciati all'aurora, non avevano ali e neppure gli artigli, li vedevi ridere a guardarti avanzare, mentre stringevi le fiamme della tua vigliaccheria. Ridevi beffardo nel vederli volare tra le scintille di un ira grottesca, passeri implumi di un esercito inerme falciati in un orda brutale di uomini senza cuore. In questo campo disseminato di germogli fumanti ho cercato i sorrisi appassiti di un dolore perenne, ho creduto di sentire un forsennato senso di pietà tra le mie mani annerite da un rancore inerte.