Vite spezzate

Non si può vivere tra il sibilo dei proiettili, in mezzo alle macerie affamati, assetati, dalla vita diseredati. Enorme è il gommone, credere alla menzogna, le isole non sono lontane, la terra della pace è vicina. C'è chi sorride, cavalcioni con nell'acqua un piede. C'è chi trema, piange rinchiuso nella stiva muore, indossa la maglietta della squadra del cuore. Giorni sotto il sole, notti di pianti e freddo sulla pelle il sale. Troppi emigranti, il gommone non regge, onde giganti. Il motore tossisce, si ferma. Tutto buio, il mare è nero. Urla, lamenti, sibila la frusta zitti o vi ammazzo davvero sulla schiena, il bruciore. Il sale sulla lingua, in mare da troppe ore, l'acqua razionata. Il mare sta ingrossando, l'imbarcazione sobbalza c'è chi cade poi si rialza il gommone è capovolto. Tanti corpi galleggiano, guardando verso il fondo. Segue l'onda un infradito rosso, mano scura dall'onda affiora, stringe un fagotto tra le dita galleggia un biberon ancora, come servisse a dare vita. Hanno pagato, le frustate, hanno raggiunto il paradiso tutte quelle vite spezzate.