La linea

Povera linea, che strana vita... segui i capricci di una matita, a volte sfumi, contorni gli occhi, se ti attorcigli fai scarabocchi... Perché non scappi? Perché non gridi? Di questa mano, perché ti fidi? Ci son pittori, corri da loro, sarai te stessa capolavoro... Io son bambino, che vuoi che faccia, dei miei disegni non resta traccia... vivo di sogni, di fantasia... "Questo mi basta... non andrò via."