Dicono

Dicono gli anziani che dopo un cammino breve ed involuto ogni strada sia un ritorno a casa, ogni fiore un profumo diverso dalla vita; dicono i solitari profeti della luce che la strada chiusa sui tuoi passi sia solo sogno di volontà mancata o un cuore che gira invano per cercare amore; dicono i venti caldi del tramonto che i giorni sono solo attese del rosso e trappole vaganti per notti troppo intense; ma tu, tu che sai stare dietro ogni pensiero come un gusto amaro di radice, tu, tu mi porterai fra le le dita sottili del ricordo dolcemente come un velo di sposa fanciulla, oppure come pesce argentato nella rete respirerò la pazienza del tuo mare in tempesta e saranno solo preghiere attente come raggi di sole alla mattina a far cadere le tue lune bianche e severe tra le mie braccia? Non aspettare risposta che non c’è: ogni parola è persa.