L'eterno ritorno dell'uroboro

Non v'è più senso nelle parole, o significato, o responsabilità. Là legalizzano le armi, qui le lingue, non le orecchie. Vedo l'ondata ingrossarsi e stupido non comprendo. - Liberté, egalité, fraternité! - sentito il padrone, compagni di gregge? Pecore assuefatte di padroni, puttane asservite al dio capitalista - la mia vita è solo mia! - Ma badate – voi! voi! voi! - è un'etichetta troppo semplicistica, è una pericolosa sordità. E infatti cosa sono gli intellettuali, se non pecore, pecore, pecore! E Aristotele? Pecora! E Kant? Pecora! E Kierkegaard? Pecora angosciata! Angosciata, sì, ecco la differenza - quando senti il rumore del lupo e tutti ti sbeffeggiano, quando capisci il destino - macello e orfano di certezze, scordi quasi te stesso. Non v'è più senso nelle parole, e noi? Ridotti ad eterno sospetto accusante se stesso, a un narcisistico "vociar - cybernetico" che s'inveisce allo specchio.