Il dramma dello scarpone

Se solo riuscissi ad astrarre dalla foto - sclerosi delle fasi della macchina del respiro le illuminazioni vere, vacue e passeggere di quegli attimi in cui il cielo dell'alternanza d'oblio e ratio pervade tutto, e m'ingoia incosciente, mi risputa in faccia al povero malcapitato che mi sta di fronte; quando giunge il momento clou e la struttura così ben collaudata va crepandosi e piano piano s'inclina, si arrende alla forza di gravità, alla necessaria coercizione, come la Garisenda o la torre di Pisa pendenti - e pensateci – non siamo così anche noi, nostalgici e assuefatti dal tricolore? Per conto mio sono fiero di essere ciò che sono: italiano. Come un girino nello stagno della cultura internazionale, come un pulviscolo nell'immenso gorgoglìo autofagocitantesi dell'universo. Sono, e per questo rimarrò; come queste parole, come quel muschio, come la venatura della roccia, o quel briciolo di stella - contro lo sbriciolamento totale!