Elegia a una Pioggia prometeica

È alba di pioggia. Ancor l'odor dell'acque l'orizzonte ne preme; e la nebbia che ansiosa un dì tacque è senza spene. E qui, io attendendo il giorno, osservo e penso: quanto piangere spremono le cere di un ciel orbato, immenso di nubi nere. M'è pur forse ogni pioggia che or discende un Sogno che dall'Idee cade e muore, la empia terra lo prende nel suo dolore, poiché dolor eterno è il vìver nostro, per coloro che sognano di Notte, a noi Titani è un rostro di cieche lotte. Vuoi saper chi sia Prometèo. Egli è il folle che disfida la Vita con i Sogni, e soccombe su' un colle. Non ti vergogni?... Egli è il più gran sognatore di ogni era, lui che co' il fuoco riscalda la pioggia, e che a' i piè di Chimera sempre si appoggia. È il mio impulso vitàl di far dell'onde di questa sofferenza universale ore liete e gioconde di Gioia immortale, è l'istinto profondo di miràr tra la pioggia le schiuse ali di Dee, di stare in ripa a un mar pien di ninfee... È un Sogno tra altri Sogni il più crudele, e or la più fredda goccia mi risveglia, è il Destino infedele d'Amleto e Ophelia: chi sogna annega, e chi affoga sogna, vìver tra l'Essere e il Nulla; e lo stagno 've annegando mi bagno non m'è rampogna. È il Titano che sfida il Giove- Fato, le Erinni che ne ordiscono la Sorte, e quello che ha sognato è sempre Morte; è la rosa che cresce anche nel verno, è la mia brama di coglierla ancora ché il suo fascino eterno or mi innamora. È la pioggia che cade e che distrugge l'orizzonte che geme e i primi fior. La Primavera rugge di empio dolor. Oh Sogno! Lascia, dunque, che ora io parta!