Primavera, ovvero Alla Bellezza della Matrigna

Se non è nebbia di marzo il dì, e il Sole risplende sulle guance delle viole, e intorno nasce dal sonno Natura, e i giorni si dilungano e risplendono fino alla sera, posso - forse - chiamare un Sogno questo eterno fiore della Vita? E poi dubitare che nulla sia di vero, dalla culla all'adulto... al cimitero? E contare menzogne?... È triste - penso - ricercare i volti celati e timidi, e ignoti e disciolti che si nascondono in tanti ruscelli, nelle selve e nel volo degli uccelli: se siäno armonia, odio, o sprezzo, o duolo, atòmi vivi senza Vita vera. Ma oggi - lo posso dire! - è Primavera. E passeggio co' il cane per svegliate ripe della campagna, dove tra file di candidi pioppi dalle foglie coperte qual di argento ammiro il sibilar del fresco vento, e poiché il cielo è limpido, i päesi scorgo nell'orizzonte d'intorno, con i loro campanili. Sembra che gioia abbia vinti trionfi e lauri! Ma mentre ammiro questi paësaggi, non mi accorgo che sto premendo i piedi contro i piccoli fiori, forse nati per èsser calpestati. E sento che la Natura ne ride; e sento che Dio piange con il prossimo Temporale di questa Primavera.