Bocche aperte

Non piove più quotidiano dove le tende di polvere riempiono in pozzanghere l’aria pesante crescente e c'è di che perdersi il cielo in ogni piega di nuvola tagliata dalla mezzaluna calante. Si respira in ogni corolla che non appassisce staccarsi segreto qualcosa che pare profumo e seduce. È nell’aria mosso a ventaglio dall'azzurro dell’ultimo minuto il chiaro scuro che ruota illusione alle bocche aperte. Per cose vere bisogna dipingere la notte di quella voce che ha qualche ricordo. Dal giorno si vede dove metterà il piede se è inverno.