Riflessioni 25 aprile 2017 · lettura 2 min · 2049 letture

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Di chi è la terra molle che resiste prona all'asfalto ruvido che bolle? Di chi è la terra lenta sotto i templi che è cardine a pilastri e fondamenta? Di chi è la terra offesa che raccoglie in grembo seme e sangue di tue rese? Di chi è la terra, verso che si scioglie mossa al tuo passo perso sulla neve? Di chi è la terra, seno di vagito denso di latte e madido al tuo freno? Di chi è la terra uomo d'Occidente, la terra che sorride alla tua fronte? È solo madre tua figlio obbediente o è vera madre aperta ad ogni gente? Il sangue tuo accolse alla dimora quando più lacrime mano non pianse. Ed ora che altro sangue grida sete rivendichi esclusiva al tuo recinto. Ora che mano acerba graffia pane sbuffi furore da gengive vuote. Ora che ventri gravitano luce spegni il cervello a danze di ragione. Perché sarebbe tua la terra idiota chi te l'ha data, chi t'ha fatto ardere? Chi è stato che t'ha reso così certo d'avere il petto gonfio da padrone? Chi t'ha riempito il collo d'ira infame chi ha chiesto di rivendicare piaghe? La terra è delle braccia che la scavano. La terra è delle fronti che la sudano. La terra è delle grida che la scaldano. La terra è di chi vi ha perduto sangue. La terra è di chi l'ha raggiunta in mare. La terra è delle genti che la amano. La terra non è merce che si serra dentro lo scrigno della propria pace. La pace non respira senza luce e il mare muore se spumeggia sangue.

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Diego Bello