La nostra, che non è poesia

E siamo d’aria, siamo solamente il peso dei pensieri, uno sternuto un tuffo nel passato, un volo a piedi fermi in questa nostra vecchia nuvola siamo memoria di cortili polverosi tigli che odorano di storia, inni masticati sotto bandiere stanche e scolorite, e nemmeno l’eco dei padri a rimboccarci l’anima siamo i primi passi sulla luna da uno schermo in bianco e nero i primi passi da figlio e poi maestro stesso sguardo orgoglioso e la paura siamo la bugia innocente per nascondere il niente dimenticato e dell’andare al vento, quel rubare tempo al tempo per non morire per noi che siamo fiato, e neppure poesia.