Forza

Amico mio ti scrivo dalla terra di Maremma, la patria del mio babbo e di mia mamma. Povera è 'sta contrada, lontana qui è la strada del pane che il forno del podere più non cuoce. Ricordi senza voce che han dentro agli occhi i pochi contadini che ancor non so supini. Ricordi senza voce, la massaia più non ha le chiavi della madia e la vita qui in città ha'l peso d'una croce. Madia dimenticata, che è lì vuota senza più dentro la farina per la polenta e'l pane e la vita si fa piccina. Amico mio ti scrivo per non dimenticare, che'l sogno io non scordo e non lo faccio andare.