La fontana

Non serve che confidi il mio timore, non parla, non ascolta, mi trascura, lambisce i lecci e salta, la paura la vince ed avvelena il suo liquore. Ecco: finisce qui la mia poesia, la sua recita antica e sempre viva è diventata un vomito e mi schiva, non canta più. Che amara nostalgia! E fugge in mezzo agli orti, giù, dabbasso, tra rene ricoperte di liquame, costretta in un pertugio sozzo, infame, non bacia, come la solito, quel sasso da dove le porgevo la mia mano. Oppure mi stordivo, e non invano, al benefico potere di ristoro del suo linguaggio semplice e sonoro, e l’ascoltavo scorrere lontano. Erano i silenzi dell’estate ardente, o i fremiti dei venti a primavera, a spiare gli incontri, una chimera che confortava l’anima innocente. Ora l'aspetto sotto i rovi, al ponte, l'erta non vuole sfide, mi spaventa, e lì risorge con fatica, lenta, a dirmi del suo asfittico orizzonte. Le piogge monderanno i tuoi lamenti, e affideranno a te nuove canzoni poeti innamorati, altri mufloni ti cercheranno, attratti e diffidenti.