Riflessioni 30 giugno 2017 · lettura 1 min · 1687 letture

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La vostra notte ha un soprassalto dopo regali d’ansia e spine trapiantate nel fianco, spinte e risospinte a scopo d’uno stupore crudo. Ostili fate inaridire inchiostro ché il fondale è ruvido alla verga. Grani d’oro nel solco liquido scagliate a pale per valli, e salto senza presa coro di stecchi germina in stridore al gelo. Dentro la carne restano saldate spine d’innesto – ovunque seme vivo da un fiore nella gora. Senza velo il transito funereo come rate (1) di rami decomposta nell'abbrivo.

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Diego Bello