Ciò che al tempo scolora

Appena un poco più in là, oltre al cancelletto scuro, dietro al fico dove i frutti esplodono al sole e i grani rossi nel ventre aperto hanno grevi olezzi di terra sanguigna. Nell’aria immobile di calura estiva i fruscii brulicanti d’infinite creature raccontano brevi vite di sopravvivenza lucidi guizzi di foglie e imprevisti di luce nei ritagli di cielo tra le chiome ombrose. Mi basta pensare alla terra per sentirmi radici di miele, un formicolare di sensazioni nella consapevolezza sinuosa dell’essere la libertà assoluta legata a quel filo di vento che rincorre ciò che sfugge al destino, tramutandosi.