Volare

Aquile che seguono il sole, affannate, pur sapendo di non avere bussole, ma sperano in un vento che aiuti il loro moto senza sosta, assetato di vita. Foglie che cadono morte, con il colore della resa, ma splendono comunque della luce malsana di una malinconia piacevole, perché non può essere sempre Aprile. E se oggi volo come un'aquila, nonostante giorni di foglie secche, lo devo alla vita, perché anche da soli, è sempre meraviglioso volare.