Due metri sotto il suolo

Un soffio disperde tutto questo correre intorno Al di sopra del livello delle creste di Venere La morte vivente incupisce un dolore a cui sono abituato Ora la grande paura raccoglie papaveri in Birmania Che cosa può fare la poesia, credere a tutti i sogni che concepisci E le Sodome, e i diavoli si cibano dei semi dell’anima L’acqua dei miei sonni era morta, Di un verde acido per sprofondarmi fino agli occhi Simili a un dio dagli occhi- insetti enormi e azzurri Con una preghiera nell’aria lo lascerò lì Su un biglietto pieno di speranza e non di disperazione