Un Fruscìo nell'Anima

Ma a che la sera riporta il fruscìo del Sole che tramonta e della Luna, non senti? No! non son che Sogni, oh cuore! ricordi e oblio, o sussurri della Notte, o i rimorsi che salgono a rapìrmi da' i mausolei della mia gioventù. Ma cos'è, or dunque, quest'aspro fruscìo che le guance mi gela tristemente, non senti? Sarà un alito di vento, o forse il mio dolère, o acuto spasmo, spettro di desii e speni decadute da quando la mia Estate non è più. Così or siedo pensando: albe più giovani, quando io davvero era visïonario, e sognatore e credea a' gli Idëàli da pôr eröicamente nel mondo; un'alba io vidi che fu irripetibile, una volta, in tra' i boschi, e in cuor restò dove ora mi fa dono nel ricordo, ma qui non c'è, né mai la vedrò più. Cos'è e che fia? L'insano io odo fruscìo che i singhiozzi accompagna della mia Anima, non senti, oh cuor? che riverbera il soffio 've qui men gìo, e che è un divieto d'Amore, forse, da me medesmo imposto un dì perché amàr mi vergogno e con ciò, vivere, e che fia l'essere un Genio, o un pazzo, o nulla, quando di sera, dopo il pomeriggio, tutto tramonta, ovunque, quel che fu. Cos'è questo malato, orbo fruscìo delle campagne intorno, canta un pioppo, non senti? Geme uno stagno, o una rana, e solitario io espìo i miei e il suo tormento, seduto io come un vecchio a un ceppo inerme, io! che a ventinove anni piango ormai su questa da me istesso trafugata, su questa tanto amata gioventù. Ma, ahimé, nemmeno nella Pöesia io trovo quiete o attesa parousìa!