Morte 12 settembre 2017 · lettura 1 min · 934 letture

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I piedi in salita e il vento che preme per un ricordo bruciato dal sole L’argine piange una tomba sepolta dagli aliti neri di mille erbe sacre Nessuna pena sopravvive agli anni ormai svaniti al ritmo del vetro Le nubi in volo sembrano sogni e pallide promesse ancora da ferire Sulla pelle morta.

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Stefano Drakul Canepa