Autunno interiore

Le foglie cadono, precìpitano e pàlpitano, a terra muioiono sotto i miei ócchi, secche s’invecchiano, al suol si confonodono, e poi svaniscono, come spariscono i miei Sogni tremuli negli attimi cèruli dove risplendono della Luna gli aliti, tranne che gli incubi. Vien la vendemmia! Guardo lontano; e son immagini di mente instabile, d’ëoni impavidi: volàn le rondini, fan rotta per l’Africa, cercano gli eremi, l’oäsi selvatiche, le tende dei Berberi, gli egizi incensi. Sotto i miei sguardi esse trascinano gli implumi piccoli, i loro cuccioli, la Dea Proserpina di Primavera, l’Estate tiepida, e il serico Sòl. Sento: trascinano i miei ricordi, le mie membranze, i queti valichi, le vette immani... ora me le strappano furiose, ruvide dai più reconditi atri del cuore. Forse cinguettano, cantano libere, per questo esultano, tosto festeggiano. M’hanno invecchiato! I corvi scendono sui campi. Mangiano cercano, rovistano tra paglie pallide i semi. Lasciano le piume in tenebre dove sorgevano i campi biondi. Beccano i miei attimi antichi, ivi mi scrutano, mi càvan gli occhi, impallidiscono all’alba morbida ma nella Notte tornano neri, mi guàrdan, sclamano "Memento mori". Sento una noia, noia fatale, le nebbie sorgono, vengono, danzano, un sonno in cuore mai soddisfatto. Le mie labbra sbadigliano. Sento una noia, sonni feroci, malati, irosi, sento i miei loculi, i miei sepolcri, vòglion mie óssa, sputo la tosse, quasi qual d’etico morbo colpita, tubercolotici Sogni che scorrono. Muoio d’inedia, ombre del Fato. I campi m’ispirano soltanto cantici, le brume un incubo ignoto e orribile, le luci del mattino l’arpe mi suonano, forse mi trillano canzoni nuove. Le foglie scendono, così le seguono i miei capelli, canto di saffiche strofe elegìäche, idillio eròïco saffici versi, ma Saffo non c’è. C’è sol Proserpina che Ade desidera, Achille lagrima a Odisseo co’ palpiti, Eracle soccombe, si lamenta Élena, Ermione sibila. È l’Autunno di Ilio, ma Ilio non c’è. Specchi mi mostrano le nebbie a’ tempia, i tempi fuggono, attimi incogniti, Ebe mi brinda la vigna úmida. Vita non c’è. Ed io vi dico: "Ho päura della Notte".