Senza penna

È da tempo che sono senza penna, forse da troppo i miei altipiani verdi non planano alti a far di stella la loro terra. Ho sudato ogni carta, fotografando ogni ruga, della vita d’ognuno, amando quel tuo sorriso, che fecondo nutriva un pane, figlio del nostro noi, panacea e stella di ogni crepitio. Quella penna fatta verbo, che vagabonda cercando di riempire d’amore un sereno caos. Questa è la poesia più scarna scritta nell’aria a strofe d’anni, con il cuore scalzo, davanti al mio senzatempo.