Bùttati Rapsodo! (II Versione)

Bùttati! rapsodo sotto le torbide ombre di tenebre di sera stolida, cantòr di nenie e di prëamboli e di preludi di Pöesia! Bùttati! oh rapsodo!... Su ripe ágili all’imbrunire, di sera a’ i pallidi aliti, udire l’onde mi sembrano, sento che dicono quasi che fremono, le Ondine cantano: "Bùttati, rapsodo! nei nostri vortici, immergi gli occhi nei nostri abissi, scruta l’essenza del nostro éssere!". Allora sorgono discinte e timide queste Sirene; il cuòr mi vogliono, cuore d’Odìsseo, gridano, nuotano, fremono, sguazzano... non son che l’ultime estinte rane. Sento i rintocchi delle campane che nell’Arbogna dormono, affogano forse da secoli tra i fior dei salici, vigne selvatiche... schivo le ruvide spine, gli artigli dei freddi rovi che non aspettano altro che un timido osso degli uomini. Scruto che scorrono quest’acque torbide, saltano, baciano le pale immobili del lor mulino... scorrono, balzano i campi osservano, vanno lontane. Vanno a Caronno, i muschi bagnano passano l’alighe d’un ponte instabile vanno a Mortara. Lì non arriva questo mio sguardo che ora si interroga sull’orizzonte. Osservo i valichi far da cornice a lor che gli ultimi sono i miei nuvoli oltre cui tacciono i sensi, i gemiti... sono un romantico che per le ramore va a caccia d’attimi sempre fuggevoli, il Sentimento. Sento tacere questa campagna, non canta più nemmeno il corvo spigolatore del granoturco. Vedo che volano scappano, fuggono gli scarni passeri, le vecchie rondini, vanno per l’Africa, vanno... e non tornano; e non ritornano anche le pietre dei cascinali che abbandonati ai giòvin dìcono di tempi e secoli d’aratri e buoi, e il cascinino là, sull’Agogna, or non c’è più... E dunque solo resto pe’ i campi per le fontane al piè di tremule stalle cadenti, come uno Spirito delle cascine appeso a’ i bronzi d’una cappella... solo! e non sento più quell’Ondine che càntan, dicono "Bùttati, rapsodo!". Guardo nei vortici dei loro turbini, neri di fulmini sèmbran le nuvole... guardo e mi vedo com’ombra sfumata che annega e che muore. Ma mi risveglio convalescente, e dal mio letto insonne d’incubi - ore che sognano - scorgo la nebbia che fredda sale oltre i camini che di risotti e di polenta lenti ne fumano... inghiotte i liberi divora i gelidi sguardi d’un bosco, e qui lo vedo dalla finestra... la bianca nebbia che tosto sale... s’erge mio Autunno a ricoprìr.