Polvere al vento

Polvere al vento sei tu soffice cenere che vola senza ipocrisia dove anima e corpo sarai per me, tu che tutt’ora sei mia poesia e che nell’essere polvere ti disperdi al vento in quel ch’è vita oltre la cortina del tempo. Come leggiadra polvere, vola nel tempo che contento vive in memoria di noi nella dispersa sabbia di questa clessidra che in sé trattenere più nulla osa nonostante il vento non sia che il neutro colore di un candido velo su di una splendida sposa. Solo polvere siamo, mentre l’odio brucia ogni vita sia essa certa che indefinita, nella sua misera esistenza troverà la scusa per fare un falò di quel ch’era prima certezza di un giusto cammino nel proseguo del tempo, e niente rimarrà di noi, se non un cenno d’accusa. Polvere al vento, è ora questa croce bruciata sugli altari dell’orrore e come se nulla fosse, ne fanno fuoco per divampare ogni regione di questa terra, mistica croce bruciata da ogni guerra senza tenere conto di nessuna fede. Davvero non siamo che polvere al vento ben poche parole nel tempo che non ci daranno ragione alcuna, siamo solo cenere che prende vita per poi tornare ad essere ancora pungente polvere con poca fortuna. Come polvere al vento, noi siamo vieni figlio mio, vieni con me e nel tempo che va insieme andremo lontano come polvere al vento, verso antichi orizzonti stretti stretti ci terremo per mano. Di sacra polvere, ancora siamo e come materia di vita figli e padri assieme ci ritroveremo laddove in una casta culla come cenere siamo morti e vissuti per poi un dì, di nuovo nati.