Solo

Nel giardino c’è una pianta d’olivo con le stesse minute foglie aguzze e il frutto che forse a breve colerà il suo seme è sempre più verde come il terreno intriso di gronde il succo delle tante antiche promesse chi doveva delineare i canali di scolo o il deflusso delle acque d’imperio o accostarsi al dilavare dei sogni? credo ad un marchio di indelebile pensiero al recalcitrante dubbio di un futuro all’intestino che non sa come scindere forse faranno specchio i piatti gialli l’alcova di insetti intrappolati il suo continuo brulicare tra i rami la sua insanabile smodata flessione arma di lama bianca tra le mani tese e sospese al sovrumano respiro delle mie terre.