Nero su bianco

Un marciapiede sconnesso non sembra il modo esatto per il pedone di arrivare alla fine di una strada; sarebbe come se con un filo di vento potessi arrotolare dentro una matassa le ore passate a scrivere poesie. D’altronde nel gioco degli scacchi Il percorso più lungo non lo fa certo il poeta, e la vita, mia Regina, muove nero su bianco e impatta i versi nello scacco del tempo.