La falciatrice

Gira la morte, sta sempre in giro non si ferma un istante e non si fermerà giammai: bighellona, fra tenebrose vie o fra strade affollate nei sobborghi o nel centro delle città opulente e nondimeno nel piccolo villaggio che fino a quel momento perenne fu la pace. Gira, sorella morte in cerca della presa da adescare che inconsapevole e ignara di quanto il destino gli ha serbato cerca di scansare, inutilmente la perfetta trappola imminente ma che purtroppo ormai non ci può far più niente. Vigliacca, ghermisce la sua preda nel momento, che la vita innocente averte lo stato di tormento e cerca invano la sua via di scampo dal colpo avuto a tradimento e che pensa, giusto in quel momento non convinto d’essere già vinto che tutto si aggiusta con il tempo. o morte! che l’esistenza distruggi di un papà, di una mamma di un fratello adorato di un amico sincero: non ti curi del fatto che nessun essere ti ama ma diventi l’orribile sparviero che pure il prode disarma. Morte! che porti braccia forti alla sconfitta perché non cogli i vecchi rattrappiti che stanno aspettando il tuo verdetto come il più bel regalo della vita: non essere crudele con chi spera di allungare alquanto la sua gita ma cerca di ricordare d’ora in poi che ciò che natura ci ha donato è una cosa che appartiene a tutti noi e questo bene che Dio ci ha elargito e che fu da tutti noi gradito non ha bisogno di eroi.