Carnival

Solo i tristi sanno il lato basso di febbraio, quei cortili trafitti nel petto di uova e catrame, l’incedere dei carri nel covo del bene. A me l’indiano a me il piccolo Pierrot pungevano al collo, soldati senza guerra e vecchi marinai puntavano resti di antiche nuvolaglie al desiderio di cavare un motivo. E il motivo veniva, dopo la pelle dopo il respiro di ogni goccia d’aria a combinare il mare e la neve, a fare occhio sul mondo fucilato; così la giostra spuntava dalla mia piccola finestra di denti tradotta in sagome di polaroid per fare bella ogni tristezza del cielo ed ero ancora lo sceriffo con i baffi, il Sandokan volato, l’arlecchino, il Zorro caduto dalla luna.