Strade bianche

Strade bianche polverose segnaste il mio giovane tempo sbuffando talco tra le mie dita, il fugace cammino segnando dei miei giorni felici; mutevoli effimere tracce come i miei castelli di sabbia dal sole impietoso diroccati, dalla risacca spietata fra inutili pianti cancellati. Al mattino ancor fresco e al vespro, al ritorno dai campi, cigolavano i bianchi sassi del selciato sotto le grandi ruote dei carri ferrate, sotto gli zoccoli di muli e cavalli, di buoi poderosi e pazienti. Ora è tutto annerito: il catrame ti brucia le ossa e il respiro, il selciato è come pelle butterata dal male. Nostalgia del rimembrare il magico silenzio, al cospetto dell’immenso Taburno, il frinire delle cicale, monotono, come il ticchettìo di lancette di sveglie con tempi diversi e secondi nella bottega dell’orologiaio. Ora quel frinire è finito.