Morte 23 marzo 2018 · lettura 1 min · 1179 letture

+ Segui

È inverno da quattro anni e mentre il tempo si fermava il vento non pregava primavere né sussurrava profumi lontani Il cielo è sempre uguale le nuvole non muovono spazio se non fra il dolore della pelle e le parole di un altro sogno È buio da quattro inverni non c’è distanza fra giorno e sera quando le stelle esitano sui mattini di lenta agonia La terra è sempre arida e le gocce di pioggia cadute sembrano lacrime di terra sacrificate all’unico dio del male.

♥ 0 💬 0

© Tutti i diritti riservati. L’opera è protetta dalla Legge 22 aprile 1941 n. 633 sul diritto d’autore: è vietata la riproduzione, anche parziale, senza il consenso dell’autore.

Stefano Drakul Canepa