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Alfredo Mercutello
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Sfuma furtivo nel tocco
l’agrodolce sentore
dei cali di tiepida luna
inerpicandosi distinto
tra le grigie frontiere
d’ogni solo momento
tra le croste dimentico
sfumo più dei forni di pane
colmi come tetti di neve
erba nei canali verdastri
e libro come coltre nell’aria
tra pagliuzze di vento
il mio amato straniero.
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