Istantanea

E quando un fiore che non ha occhi e non ha nome sboccia così l’inverno apre un altro cielo nel tenero attimo d’infanzia incosciente. Istanti isolati lamenti effetti di frammenti lenti mentre la clessidra di nulla si riempie. E docile un passo s’allontana quando al calar di sole volto costringe l’insaziabile rumore a udir costante ticchettio. Adesso un ultimo ritratto austero e un po’ assonnato quasi dimenticato racconta di quel ultimo maniero perduto dentro a un quadro di Van Gogh. E di nuovo istanti trattenuti a stento tramutati in silenti venti riscattano il vantato istinto di volgere lo sguardo verso un altro dì.