L’Inferno

Punge, Mefisto, lesto, con la forca: cuoce gli oliacci, dentro ai pentoloni; pena i peccati, l’alma, da essi, sporca; dell’universo, a imbuto, le regioni fonde in australe, dove assai si pianga, stridono ingiurie, offese ai bei sermoni. Io so che il reo ‘l tempo a bruciar rimanga finché, i peccati, ‘un sien del tutto tersi; imprecan sì, ‘mpiantati come vanga; cerco informar, codesti uso, di versi, qualche epulone che ne resti ignaro; la pece impiastra, qua, triste a vedersi; bontà accepir, come i’ potei, giù è raro, così, gli accenti pastorali io avverto georgici, bucolici, qual faro. Essi mi donan l’uscio in basso aperto, dei Campi Elisi, seppur qui, forieri; madonna annunzia, Chi ci è Amico certo... ...mi inchinai a Dante, e parmi fosse ieri.