Il gomitolo di grano

Volo di brace del nostro focolare dalle radici al ramo. Confonderei anche un merlo se non avesse il becco giallo. Il cielo è il desolante paesaggio dell’ombra radente all’abbandono vicino al vecchio pozzo che non cattura più la luna. Sul muro bruciato vaga nel tempo calpestato intercorso il passato al presente. È ancora notte si cammina tra buio e chiaro. Il primo filo verde nella cruna faccia a faccia è l'aurora che riprende ad arrotolare il gomitolo di grano che indora la cenere a ricucire questa argilla in una notte di falò di un banale avvampo scivolato come rabbia fragile coccio.