Di fronte ad un’acqua che schiuma gli umori

Un vento freddo di granito non aiuta a sentire Suoni e orchestre di mare ed armonie di onde, non aiuta certo a solfeggiare una partitura per fondali e cuori; lo lascio sfilare sulla pelle senza reagire mentre il golfo canta di gola un inno oscuro, danzando liturgie ondulate, sacerdozio pagano tra increduli uomini e la sacralità del mar tirreno. In visioni olimpiche, il dio dell’acqua offre il suo sogno atlandide sempre diversamente affascinante e incognito a tutti noi randagi senza meta; richiamandoci alla terra ed alle distrazioni tra conchiglie e tempo. E in questi tempi senza gabbiani (evaporati nel profumo di zolla) ognuno ha il suo mare dei sogni, quelli grandi degli abissi, quelli leggeri sulla riva che piange. Sottilmente schiumano gli umori, persi e lasciati andare in passi di amanti tra le piccole pietre nere e i residui di luce affievolendo orme e silenzio.