Lo spauracchio

Staccato il filo del ricordo, l’eutanasia del pensiero. (Lo sapete vivi che siamo già morti?) Ho visto la macina stritolarlo – non v’è più il senso dell’intero. (Né lo sforzo, nevvero?) L’inconsolabile inedia nella complicità della rassegnazione: (oppiaceo abbandonarsi) le catastrofi ci avvolgono quando assecondiamo la loro magneticità. (Comodità della disperazione!) La pigrizia è un cancro, come il vento il tempo erode l’umanità (evidentemente!) La vecchiaia sporca, becera, quella "giovane" e immortale tratteggia brandelli di confusi domani (cosa c’entra l’età?) È orgiastica cialtroneria, un gonfiarsi di petti, quella tronfia autoesaltazione (ma cosa stiamo “essendo”?) Essenti? La marea - shit storm - è l’unica grazia. (Galleggia sul mare di merda!) Le stimmate del giusto, il sapore di quello sputo, il cocente marchio della Concretezza. (Non più connivenza!) Partigianeria del pensiero ritrovato: il sacrificio, il supplizio, la resistenza: il NON MI AVRETE (brucia, brucia dentro!)