La Rondinella

La rondinella canta dell’Estate, canta su’ i nidi de’ i primi figliuoli, canta su’ i biancospini e i sacri vischi... canta, ed è un Vate... un Vate che mi canta parole armonïose. I suoi piccini ripòsansi soli, mentre il vento leggèr, leggèr fa fischi... canta spiccando in cièl le belle sue ale; ma un Temporale sento che s’avvicina, sento che urla... sento che esplode nell’ira... nel fuoco... sento che strilla, che scende la piova con i suoi tuoni. Vedo quest’ombre di lampi selvaggi, d’onde scroscianti su’ i pini impauriti, le mesti greggi fuggire dal pàscolo... vedo le Furie, le triste Norne, titàniche serve, che recìdono i rami del Destino per le quali timòr mi sento in cuore e inerme angoscia, e funestata inquietùdine, e greve doglia, e pàllida attesa, e smarrimento... per le quali son io sèmplice e dèbile ombra del vento. E qui, la rondinella dell’Estate tace e s’acquieta impallidendo a’ nembi, tace e singhiozza in mezzo al nido, tace e non canta più.