Ouverture

non capirò mai gli errori grandi della vita come sbagliare numero e parlare a lungo con una donna che ha perduto un figlio in Argentina, dimenticare le chiavi che aprivano la sua caffetteria di noie nel mio elastico nonsense di ombrelli piantati nel mare di giugno; sapere che in mezzo c’è una notte di occhiali affondati di mani che tirano dal fondo voci di piante che sono riflessi; salire sul treno sbagliato e sapere che è bello finire addormentati sulla ruga di un volto nostalgici senza sapere di quale nostalgia.