Sonetto d’Agosto

Caldeggia il caldo greve e caldeggioso in un mischiume futido e pudente, sen va pe’ cazzi suoi pure la mente, trollando allegramente come un coso, che sbrocca, ma rimane dignitoso. Il tanfo stroppia inconsapevolmente, con l’afa affranta a far diversamente, mi sento luppo, lappo e più non oso. Che ne sarà che ne sarà che ne, se questo cuore sbratta e non buzzurra e parla ad minchiam la fatina azzurra? L’arsura va, ma che me frega a me: io penso al Polo Nord con tanto ghiaccio e, flatto e slamognato, qui mi giaccio.