Introspezione 13 agosto 2018 · lettura 1 min · 1577 letture

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E’ strano il silenzio dell’ora nel frastuono dell’attimo e il supplizio del giorno nel trascorrere, sordo alla rampa - c’è il lieto dopo il lutto. Eppure ci strilla ad ogni svolta d’angolo d’un tremore consueto la crepa. Un rivo di pianto precipita doglie - sorride solo la veste del muro. L’arte di fronda è per sempre davanti una spanna nel buio che macchia di niente la luna. La rosa non s’è persa a distanza da terra per la strada sospesa fra i nodi dei rami: senza luogo, né peso per non essere nulla.

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Diego Bello