La Brezza

Oh breva! tu lamenti con me il pianto antico della Vita. Lamenti il precipitàr delle prime foglie d’Autunno, e l’appassìr delle solinghe viore; e lamenti... e lamenti singhiozzando che gli àcini sono pronti alla triste Gioia di vendemmia, che la Natura ha sonno e si lenisce, che quest’Estate muore, e che svanisce or lento, or svelto il volto d’un Sol raggiante... che i miei capelli si fanno più scialbi, che il mio giòvine cuòr ne sta mutando gli ardenti Sogni in tomba; e che ne’ i campi ambrati non vi son più rose e viore. Oh breva! tu lamenti e forse annunzi che oggi sen vièn la piova, pianto antico di Vita, e Cielo e terra... pianto e dolòr! Lamenti la mietitura de’ i miei Sogni furiosi, e il ristagno de’ i quieti Desidèri, e l’arrivo possente dell’Autunno, e l’urlo di Settembre... e lamenti... e lamenti a’ le risaie il lor riposo eterno... e che io mi trovo qui, alle loro ripe, come un airone affamato dal freddo corso della stagione... che credo avèr perduta la via amica verso il nido di fango... e non v’è più da mangiàr per il grano... e che ne’ i campi ambrati non vi son più rose e viore.