Amore 5 settembre 2018 · lettura 1 min · 1846 letture

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Nell’antico mortaio ho fatto polvere di ricordi fardelli sorrisi miscuglio di fiori spine rovi d’una vita trascorsa andata E col lievito che e’ l’oggi vissuto di consapevolezze macinate sminuzzate impasto Impasto su quell’asse di legno che sa che parla d’arcane famiglie passate affondo le mani e con acqua di ruscello cresce il il pane sacro della vita mia...

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Alboraletti Enrica

Ho fatto mie ,poche semplici parole, che sono a memore scritte, in epigrafe, sul ceruleo marmo di mia madre. L’UMILTA’LA SEMPLICITA’ DELL’ESSERE, RENDONO L’ UOMO SAGGIO PER QUESTO LIBERO... Eccomi sono così...