Sulla strada di damasco

Inginocchiati sulle volte di altari sciagurati volti ad arrendersi alle farfalle insanguinate, con gli occhi protesi ad avvertire la fine sui grappoli appesi alle pareti di un cielo squarciato. Un paese condannato alla storia sulle strade lastricate di un alba belluina, dove anche gli alberi si piegano sotto il rancore. nel silenzio di uomini senza più ragioni. I bambini hanno smesso di cantare, con le gole incrinate dalla polvere, mentre con aria smarrita accarezzano i fucili, in un’età invecchiata dalle lacrime. Camminano sulla città sbriciolata in un muto sgomento, lontani dalle madri avvizzite da un sordo dolore, non ci sono più i campi da riempire di risa nelle corse sfrenate tra i papaveri e il grano. Come una vertigine di un sogno d’estate avrei voluto attraversare il tempo e la storia, per ritornare sulla strada di Damasco, con le mani disadorne dal clamore della guerra.