Strada

Milano, una strada, profumo di pollo, un filo da seguire mentre quel cane si concentra e piscia piano; la gente è una corrente che a mala pena si sente, la tua mano una tenera spina che prolunga coraggiosi rampicanti verso un sole un po’ imbranato di settembre. Ho sete del rosso di ogni tuo capillare, nutro ammirazione per la tua voce appena parcheggiata in fondo alle dissonanze di un cupo nubifragio che arditamente fa fluttuare sottane ricche di bagliori imbevendo le tue nitide gambe di sospiranti sapori.