Riflessioni 30 settembre 2018 · lettura 1 min · 1518 letture

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La pelle è l’unico vestito dell’anima. La preziosità del fremito tattile l’ascolto di un sussurro emozionale, queste mani vive, ascoltano sfiorano l’eterno indugio di piacere. C’è una tenera follia una gioia, vulcanica passione sconfinata deterministica illusione. Paura, tremano le mani ingannevoli passano anni e secondi di infinito silenzio. Cosi, lentamente sussurrato nelle autunnali carezze del vento il cuore si posa gentilmente tra le dita insanguinate del passato. La pelle, che veste questa anima non è abito di festa non indugia pur conoscendo il pianto il lamento del tempo di ogni anno passato oltre. L’eco di una musica conforta lo spazio che non riempio. Gioia, graffiata, incisa, domata. Scorrono cosi, le mie mani sulla pelle che non abito. Scorrono cosi, le mie dita tra le pieghe dell’anima che non vivo. In questo fiume di mai trovata armonia abbandono il silenzio incapace di pacificarne e musicarne le note.

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Andrea Sargenti