Piccolo blu

Poco più di ciò che forse siamo briciole di farina non ancora pane cresciuti con i morsi al cuore e in testa il mito del migliore basterà poco di più d’un tenero mattino grovigli d’insetti con in alto le fauci solo becchi aperti di fame io ci sarò in quel buio lucente e me ne vestirò dell’unico posto dal povero libero fra tutte le mie più beate solitudini.