Viandante nella Notte

Nelle fauci di nebbie funestanti, nel Nord feroce, uno Spirito urlante vaga. Erra solitario e senza meta, le rune vaticinando nel grido della Notte. E combatte, e veste pelli di tetri lupi. Cammina... e cammina per le foreste buie, in man trascinando una smorzata lanterna di cui il fuoco a stento allumina i sentier più foschi. Frattanto i veli notturni si fanno ancor più cupi, la Luna oscurando nel loro occhio di vorace incanto. Oh miserrimo Spirito! Errabondo nel freddo della sera!... Attento! Attento! Bussa alla prima locanda che scorgi. Chiedi del pane e un bicchiere di vino. L’ospitalità è sacra in queste terre che tacente percorri senza requie; e certamente l’oste non avrà rimostranze a’ tuoi gelidi appetiti d’uomo. Ma dentro te l’Inquieto è forte! E questo Spirito, odi! non son che io!