Attesa

C’è un’ attesa nell’ aria pungente, che scandisce il trapasso di un anno come il fremito dopo un malanno da scordare e godere il presente. Sul selciato si adagia il lampione che nel vicolo stretto dirada con la luce d’arancio e limone nella notte di seta e di giada. E’ memoria sfuggente che sento come dentro un languore lontano, quando solo a toccarsi la mano era grazia, rarissimo evento. Ma per certo l’attesa so vana del rinnovo con rito tribale di un altr’ anno al respiro finale nella notte di fiamma e ossidiana. Brinderanno, e gli scoppi gioiosi scuoteranno, vibrante, il mattino, io sarò qui, vicino al camino, nel ricordo dei giorni radiosi.