Io, lei e la poesia

Dei giorni che non gradii mi piacque la tristezza, che ne raccolse i pezzi e l’incollò a poesia. Entrava nella stanza, chiudeva le finestre, si rannicchiava a feto e penetrava il cuore. Le lacrime insapore eran di astratto misto: venivano da mondi che ancor non conoscevo. Fu lei a raccontarmi, man mano che scendevano, dei loro antichi albori riposti in magazzino. Prendeva la mia mano guidandola a memoria e, in men che non si dica, ne avea scritta la storia. Ci torno ancora oggi sui suoi quaderni pieni a prenderne i sapori che seppe poi creare. Ed ogni volta è un tuffo in un candido mare, dove, tenere ondate, mi aiutano a nuotare.