Il primo Cinguettio

Può essere forse il cinguettio d’un stormo gridante a’ i nuvoli invito all’ebbrezza in una spenta Vita?... Ti riconosco, oh cardellin mio caro! I tuoi bramosi concenti son noti, infatti, al mio cuore, il qual si mostra - e tu lo sai!... - si mostra premuroso di nuova noia e nuovo odio... sprezzo profondo, invicibile e bruto... sprezzo demente pe’ il silenzio tuo, per il verno che trascorre e per la vicina, floreal Primavera che piccola ancora vergogna il suo volto taciturno. Così, oh mia amata árida ala, profondo mistero ma pur dominatrice del vento primiero, il qual non altro è che delle vïore la culla, e delle rose cespite almeo, vital segreto e spiro, dimmi: perché... perché... tu dunque vieni a ferirmi l’udito che la tua lama al cuor trasmette, mio segnal di spasimo... spasimo eterno... spasmo senza un nome - (anonimo!) furioso... violento...? perché... perché ferirmi con la tua allegrezza bëata, frutto perduto di gioie tramontate, e perdute... gioie pallide, e sofferte... ombre di Fati nascosti nel libero scorrer del Cielo?... Perché... perchè?... Ma intanto la sì lieve fiamma debile del giorno, e del meriggio... e della sera... la Luna della Notte, la feroce ora prima dell’alba, le rose del Tramonto, lentamente svaniscon mentre tu canti, o mio stormo... E tornano le nebbie consacrate all’inverno... il vento freddo, il silenzio iracondo sopra i campi... il vergine mio incubo insonne e folle, la tua via cittadina abbandonata... il soffrir dell’Arbogna... il sogghignar del nido tuo or naufragato nell’ultimo gelo... il qual è il freddo d’un giorno di Primavera fecondo soltanto alla brina assassina de’ i primi miei fiori.