La recherche

Ogni giorno è un nuovo anno - eppure la vita è questione di secondi. Ahi! Che male fa questo esserci quando ti calpesta: ma più che le membra è il pensiero a ritorcerci. Chi può sfuggire alla percezione? Sono solo molteplici dimensioni tangenti le coordinate dell’esistere. Punti linee angoli sparpagliati sulla tavola nera. Pensavo di aver smesso d’indagare abbracciando la cosalità: ma quanto pesa - in fondo - questa malattia mortale (ridente e primaverile) che si fa chiamare vita? Il peso dell’esperienza accieca gli occhi che non si accontentano: un sottile filo di lana che strozza pensieri ribelli. Vedo l’inutilità e la bramo: non valgo un soldo bucato: questo il mio unico senso, l’inestimabilità.